Метка: стихи

Собирайся, мой друг, пошли, Здесь уже ничего не будет... Здесь мерзавцев чествуют люди, Растоптав святыни в пыли. Здесь в кривых зеркалах отраженья Преподносят как истину ложь. Здесь мечтают о новых сраженьях, Вожделея злобную дрожь.

Дмитрию Львовичу Быкову Побыв в очередной раз на краю, И даже заглянув за край немного, Я возвращаюсь понемногу в жизнь свою И лишь о том жалею, что не видел Бога.

По жизни шел я не спеша, и в ус не дул. И думал, Что вольная моя душа, И что могу я сам решать, Про что мне петь, о чем писать, какие дергать струны. Но кто-то свыше посчитал, что стих мой слишком волен. Сотрудник в штатском мне сказал: "Всю жизнь ты не о том писал." И, через ласковый оскал, добавил: "Ты же болен!"

Гробная речь. (Подумал, что раз есть тронная речь, то должна быть и гробная. Даже странно, что раньше никто таких речей не писал. Впрочем, ничего странного - лежа вообще писать неудобно, а уж лежа в гробу... Надеюсь, что речь пригодится еще не скоро, но - готовь сани летом... Чуть не забыл: мне в очередной раз лавры великих покоя не давали, и гробная речь получилась в виде песенки в стиле Высоцкого. Бог даст, может, набреньчу аккорды и спою.) Друзья мои! Сегодня, в скорбный час, Я вас собрал у новенького гроба Чтобы в последний раз увидеть вас И напоследок поразвлечь немного. Настал мой час – и я отдал концы. К чему скорбеть? Ведь это будет с каждым! В свой срок и вы пойдете в праотцы... Или в праматери, что, в общем-то неважно.