Виктору Викторовичу КОНЕЦКОМУ, чьи книги стали верными спутниками в моей бестолковой жизни. «О Володе Высоцком я песню придумать решил» Б. Окуджава. Иногда я думаю, что родился слишком поздно. Почему-то так случается, что среди своих сверстников я не нахожу друзей и единомышленников, старомоден я для них – от всяких рок-групп не фанатею, модные книжки не читаю, да и фильмы предпочитаю смотреть старые, советские… Скучно им со мной. А мне с ними. Так вот получилось, что песни Утесова мне куда роднее и ближе, нежели электронные дзынь-бухи, а томик Виктора Курочкина я не променяю на полное собрание новоявленного фантаста… Глупо? Наверное… Но иначе я не могу. Лето одна тысяча девятьсот восьмидесятого года. Ленинград. Дом-колодец на Тверской улице. Я, мальчишка неполных одиннадцати лет, возвражаюсь домой из Таврического сада, где пропадал целыми днями. Навстречу идет двое мужчин – сейчас понимаю, что им не более тридцати, а тогда казались стариками. Один другому читал стихи – резко и с болью. В стихах говорилось, что умер Владимир Высоцкий.
...